Anteriormente en American Gods...
Sombra, lo vamos a liberar
esta tarde.
Su esposa...
murió esta mañana.
Tuvo un... accidente de tráfico.
Además, perdiste algo vital ahí, no solo tiempo.
Si me sintiera inclinado a hacerlo, ¿cómo podría llamarle?
Podría ser el Sr. Wednesday con un apretón en la mano.
¿Cuánto te ha contado nuestro hombre?
Ahora eres mi hombre.
¿Sabes quién es?
¿Quién es realmente?
American Gods - 01x02 - The Secret of Spoons
EL VIAJE A AMÉRICA - 1697
Compé Anansi...
¿Puedes oírme?
No tengo ofrendas para ti.
Pero...
Eres sabio a pesar de ser pequeño...
Sabes el modo de entrar y salir del peligro ileso.
Estos hombres extraños me han atado las manos.
No puedo bailar, palmotear o recolectar fruta para ofrecerte.
Pero puedes oír mi voz.
Sácame de este sitio y te cantaré toda la vida.
Te haré ofrendas.
Ofrendas de pieles, guisos, sedas y los mejores vinos.
Por favor. No sé dónde está mi madre.
Lleva tiempo muerta.
No quiso entregarse al Johannes de ahí arriba,
así que la tiró del barco.
¿Sabías que tu mamá no sabía nadar?
Tenéis que hacer algo al respecto. Aprended a nadar.
Que luego nos estereotipan.
Anansi...
¿Quieres ayuda?
Está bien.
Dejad que os cuente una historia.
"Érase una vez un hombre al que jodieron".
¿Qué os parece la historia?
Porque es la historia de los negros en Estados Unidos.
Coño, todavía no sabéis que sois negros.
Creéis que sois simples personas.
Dejad que sea el primero en deciros
que sois todos negros.
El momento en que esos hijos de puta holandeses pusieron el pie aquí
y decidieron que eran blancos,
y que a vosotros os tocaba ser negros,
y ese es el nombre más bonito que os tienen reservado...
Permitid que os describa el panorama
de qué os espera en la orilla.
Llegáis al continente americano,
tierra de oportunidad, leche y miel,
y ¿sabéis qué os pasa?
Os toca ser esclavos.
Separados, vendidos y trabajando hasta morir.
Los afortunados librarán los domingos para dormir y follar
y hacer más esclavos, ¿y todo para qué?
¿Por el algodón? ¿Por el añil?
¿Por una puta camisa morada?
La única buena noticia es
que el tabaco que cultivarán vuestros nietos de gratis
provocará cáncer a un huevo
de estos blancos hijos de puta.
Y ni he empezado.
Cien años más tarde.
Seguiréis jodidos.
Cien años después de eso.
Jodidos.
Cien años después de que seáis libres,
seguirán sin daros trabajo por gilipolleces
y os disparará la policía.
¿Veis lo que os digo?
Este tío lo entiende.
Me cae bien.
Le enfada.
Enfadarse está bien.
Enfadándote haces que se hagan las cosas.
Le derramas lágrimas a Compé Anansi,
y aquí está, diciéndote
que os enfrentáis
a 300 años de subyugación,
chorradas racistas y enfermedades cardíacas.
Está diciéndote que no hay ni una sola razón
para que no subáis ahora mismo
¡y rajéis las gargantas
de hasta el último de esos holandeses hijos de puta
y prendáis fuego a este barco!
Pero el barco arderá. Moriremos todos.
Ya estáis muertos, gilipollas.
Al menos morid como sacrificio
por algo que valga la pena.
¡Que arda el cabronazo!
¡Que arda todo!
- ¿Te dispararon? - No.
Si te dispararon, tendría que llamar a la policía.
No.
No. Nada de pasma.
¿A qué coño te dedicas?
Pues depende de a quién se lo preguntes.
Si le preguntas a la madre de la chica, dirá que lo que he hecho es horrible.
Si le preguntas al lerdo al que llama novio,
no sabrá encontrar las palabras.
Pero si le preguntas a la chica,
supongo que te dirá que abrí unas cuantas puertas.
Venga, pregúntaselo.
Te pregunto que qué sabes sobre unos linchadores masacrados.
No sé de qué coño me hablas.
Simplemente pasaba el rato tal y como me indicaba el instinto
mientras tú le presentabas tus respetos
a tu difunta amada.
¿Cómo fue el funeral?
Se acabó.
Bueno, ¿quieres pasar y hablar de ello?
Tú solo...
Oye, oye.
Oye, ¿tienes hambre?
Es decir, aquí no tienen comida,
pero puedes pedir una pizza y ponerla a la cuenta de la habitación.
Mira, joder, no tengo hambre, ¿vale?
Acaba de secuestrarme un vándalo fumador de pieles de sapos
en una puta limusina virtual.
Me dijo que te dijera que ha reprogramado la realidad.
Qué cabroncete.
- ¿Le conoces? - Sé quién es.
No tienen ni idea. No tienen ni puta idea.
Yo no tengo ni puta idea, ¿vale?
Me importa un bledo que ellos no tengan ni puta idea.
Yo quiero tenerla. Haz que tenga idea de lo que pasa, joder.
Que tengas idea de qué pasa no formaba parte del trato.
Ni tampoco que acabe colgado de un puto árbol.
Me han linchado. Una puta fruta bien rara.
Una valiente fruta a la que han recogido. Ahí estás.
Un resultado poco habitual para un linchamiento.
Anótalo como riesgos laborales.
Y los riesgos laborales conllevan una bonificación por riesgos.
El doble de tu salario. ¿Será suficiente?
- Más o menos. - Bien.
Acuerdo modificado.
¿Durante cuánto tiempo te quedarás en este pueblo?
No sé. Quizá un día más.
Cuando hayas acabado aquí, habremos acabado aquí.
Buenas noches. Tu primera cama como hombre libre. Disfrútala.
¿Sombra?
Sobre ese mierdecilla de la gran limusina...
Una agresión contra ti es un insulto contra mí.
No creas que porque no haya perdido los estribos
no esté enfadado o no tenga un plan.
No pretendía despertarte.
Laura...
me dijeron que habías muerto.
¿Quiénes lo dijeron, cachorrito?
Todos.
Solo era un mal sueño.
OFICINA DEL FORENSE DEPARTAMENTO DE EXPEDIENTES
- ACABO DE SALIR DEL TRABAJO. - YA SALGO. - EN CASA. - AHORA TE VEO.
¿Lo echarás de menos?
¿Eagle Point?
No.
Demasiados recuerdos de Laura.
Nunca tuve una vida aquí.
Es el pueblo de Laura.
Demasiada gente dice a los demás
que no repriman sus emociones,
que dejen salir sus sentimientos, que dejen irse al dolor.
Hay mucho que decir sobre reprimir las emociones.
Voy a decirte algo y vas a querer hacerme daño,
pero lo que diré tiene que decirse.
Así que quiero que consideres mis palabras con mucho cuidado
y te refrenes de partirme los dientes.
- Dilo. - Se cuenta por ahí
que tu mujer murió chupándole la polla a tu mejor amigo.
Y tú, señor, solo estás obligado
a sentirte mal por ello cierto tiempo.
Gracias...
por advertirme.
¿Por qué trucos de monedas? No pareces tener
la personalidad de un mago.
No puedes inventarte las historias necesarias para que te crean
si no tienes un poco de personalidad.
- Pero eres hábil. - Gracias.
Gira ahí.
- No, la autopista está más adelante. - No vamos a coger la autopista.
Ni ahora ni nunca.
- Nada de autopistas. - Vale, vale, nada de autopistas.
- ¿Por qué nada de autopistas? - Una vez que has visto una, las has visto todas.
No es posible ver algo encantador fortuitamente.
Hay belleza donde puede haberla.
Y mantenla por debajo de 70, ¿eh?
- A Betty le gustan los paseos lentos. - ¿Y cuál es el plan?
El plan es reunirnos con cierto número de personas
preeminentes en sus respectivos campos.
Y entonces, nos reuniremos
en uno de los lugares más importantes del país.
¿Dónde está el lugar más importante del país?
Uno de los lugares más importantes.
Las opiniones difieren justificadamente.
Pero primero, pararemos en Chicago.
¿Qué hay en Chicago?
Mi mazo.
Tengo una reunión ahí,
y quiero que me hagas la compra.
Aquí tienes mil dólares y una lista de cosas a comprar.
No me gusta ir a casa de mis amigos con las manos vacías.
Vamos un poco justos de dinero por ahora,
así que podemos acordar que me traigas recibos
o que no me sises más que un razonable cinco por ciento.
No te voy a robar.
Si no puedes cuidar de ti mismo,
¿cómo coño vas a cuidar de mí?
MAPAS, CARTONES TABACO, LIBROS ROMÁNTICOS, HAVARTI ESPECIADO, MÓVILES
No tengas prisa. Tenemos que hablar, Sombra.
Mírame, Sombra, toda en alta definición.
Rodamos el show en 35mm, tecnología punta.
Se ve fatal con el cambio.
Tiene gracia que las cosas que parezcan ser mejores
no hagan más que empeorarlo.
Ni siquiera ocupo toda la pantalla.
¿Qué coño es esto?
Solo la vieja yo.
Estoy hablando con Lucille Ball.
Lucy Ricardo.
Soy las dos cosas, Sombra.
La pantalla es el altar.
Es a mí a quien ofrecen sacrificios.
Entonces y hasta ahora.
De Edad de Oro en Edad de Oro.
Se sientan juntos, se ignoran
y se rinden ante mí.
Ahora, sostienen una pantalla más pequeña en su regazo
o en la palma de la mano
para no aburrirse mirando la grande.
El tiempo y la atención
son mejores que la sangre del cordero.
Le han dado una buena paliza a esa cara bonita.
Odio eso.
Odio que te hicieran daño.
Yo nunca te haría eso, cariño.
No, yo quiero ofrecerte un trabajo.
- ¿Haciendo qué? - Trabajando para mí.
Te quiero a mi lado, con nosotros.
Míralo de esta forma, Sombra.
Somos lo siguiente.
Ya estamos aquí.
Somos los coches autónomos, las impresoras 3D
y la insulina subcutánea que se libera cada cierto tiempo.
Y tu antiguo jefe sigue vendiendo naranjas al lado de la carretera.
Ni siquiera son orgánicas.
Somos el ahora y el mañana...
y el día siguiente, el otro y el otro.
Y él ya no es ni el ayer.
He oído el problema que tuviste con el ciberchico.
Me impresionó la forma en la que te ocupaste de él.
Eficiente, sin tonterías, efectiva.
¿Quién habría dicho que serías capaz?
Te estaba subestimando, cariño.
Todos lo hacen.
Yo no cometeré ese error.
Ya, bueno, no quiero trabajar para ti, "Te quiero, Lucy".
Hemos terminado.
Sea lo que sea lo que te estén dando los viejos,
yo puedo darte mucho más.
Di lo que quieras, cielo.
¿Qué necesitas?
Oye, ¿nunca has querido ver las tetas de Lucy?
¡Lucy!
No luches contra la gravedad, Sombra.
Llevo un tiempo en esto,
no tanto como algunos, pero he visto cosas.
Los tíos como tú siempre acaban suicidándose.
Intento ayudarte a quitarte el cinturón del cuello.
Ha ido tan bien como cabía esperar.
¿Has repostado y estás listo para que nos vayamos?
Creo que me estoy volviendo loco.
Bueno, ¿y cuándo estarás seguro?
Sé de muchachos a los que se les va la pinza al salir de la cárcel.
¿Tratas de escabullirte de este trabajo?
Lucy...
- Te quiero, Lucy me ha hablado. - Ah, ¿el programa de televisión?
No, la mismísima Lucy salió... Esto es una puta locura.
- ¿Y lo demás en tu vida tiene sentido? - Lucy hablándome
por la tele es considerablemente más raro
que cualquier cosa que me haya pasado.
Por ahora.
A veces como que parece que el universo
te ha escogido para un abuso único.
En esos momentos, tienes que preguntarte:
"¿Prefiero ser ignorado?".
Sí.
Vale, sí, ignórame.
Siempre es mejor estar muerto que te olviden.
Y nadie va a olvidarse de ti.
Por muy halagador que sea,
esto, por encima del resto de tus aventuras...
Es un repentino comienzo de lo extraño.
Motivo justo de consternación, a no ser que lo extraño sea un nuevo lenguaje
y lo que estemos haciendo sea crear vocabulario.
Que le jodan a tu vocabulario.
¿Vale? Esto es un galimatías.
Parece que puedes elegir. Puede que tengas que considerar
que no viste lo que viste.
- ¿O...? - O que sí lo viste.
O el mundo está loco o lo estás tú.
Ambas son opciones sólidas. Elige,
y cuando hayas decidido, vienes y me lo dices.
Pero no te apresures. Tómate tu tiempo.
Es una decisión difícil.
Amenazaron con reprogramar la realidad.
Quiero decir, ¿se trata de eso?
¿Me están manipulando?
¿Me estás manipulando tú?
Hay sacrificios mayores
que se le pueden pedir a alguien
que volverse algo loco.
Vaya, esto está bien. Esto está muy bien.
Sabes leer una lista.
¿Qué... qué coño es esto?
- No tienes uno. - No lo quiero.
Pues lo necesitas. ¿Y si alguien quiere hablar contigo?
¿Por qué cojones querría hablar yo con alguien?
Vale, ¿y si yo necesito hablar contigo, eh?
- Trata de gritar. - ¡¿Qué...?!
O si estás en un aprieto...
un telegrama.
Cuánto los echo de menos.
Puntos y barras, un código secreto.
Eso sí que era dramático.
Alguien te daba un sobre, te entraba la expectación.
¿Qué habrá dentro? Y lo abrías muy despacio.
Cada frase estaba elegida cuidadosamente
porque te cobraban por palabra.
El primer telegrama lo envió
el mismísimo Samuel F. B. Morse en 1844:
"¿Qué nos ha traído Dios?".
La maldita era de la información es lo que ha traído.
Lo mejor de estos estados a los que nos dirigimos...
Minnesota, Wisconsin...
es que tienen el tipo de mujer
que me gustaba cuando era joven.
De piel clara, de ojos azules.
Con un pelo tan rubio que parece blanco.
Labios del color del vino, tetas redondeadas
con venas surcándolas
como un buen queso.
¿Solo cuando eras joven? Anoche te fue bien.
¿Quieres saber el secreto de mi éxito?
El secreto es el encanto.
Sí, bueno, o se tiene o no se tiene.
El encanto puede aprenderse como cualquier cosa.
Zorya Vechernyaya.
No estará contento de verte.
Mierda orgánica.
Claro que vienes cuando ya he ido a comprar.
Ahora tendré que volver a tienda
para tener suficiente para cenar esta noche.
Eres noticias malas.
Solo vengo cuando son asuntos vitales,
como lo son ahora.
Dios, eres preciosa.
No has envejecido.
Y te he traído un regalo.
Y para tu hermana.
¡Zorya Ultrennyaya!
Está despierta.
Nuestra otra hermana sigue dormida.
Algo para calentar tu mesilla de noche.
Nuestros invitados se quedan a cenar. Vuelve a tienda.
Un asado, seis patatas, pan de centeno con semillas.
- Si no hay semillas, coge trigo. - Puedo ayudar.
Siéntate. Tú invitado. Primero el café.
Las hermanas Zorya siempre tienen una casa maravillosa.
Nos va bien. Incluso pagamos el alquiler a tiempo.
Hacemos un poco de dinero del matadero.
Mi hermana y yo conseguimos un dinerillo de vez en cuando leyendo la fortuna.
Yo soy la que más saco, claro.
Es porque tú cuentas las mentiras más bonitas.
La verdad no es lo que la gente quiere oír.
La mujer más bonita, las mentiras más bonitas.
Negro como la noche, dulce como el pecado.
Tomas café y luego leo tu futuro.
Querrás que sea yo. Mis hermanas son lo peor.
No crees en las fortunas.
Creo que...
todos estamos jodidos de cualquier manera que resulte.
¿Sabe? Así que...
Decirlo antes de que suceda es solo jugar a las probabilidades.
Vete a sentarte, ponte cómodo.
Para asearse es en la segunda puerta, no tercera.
No toques la tercera.
Mi otra hermana está durmiendo adentro.
Necesita descansar.
¿Está enferma?
No conoce nuestro mundo.
Le estoy acomodando.
Eres peor hombre que conozco.
- Ese olor. - Tenemos invitados.
Tenemos dos invitados.
¡Oh, Votan!
Me alegra verte, Czernobog, viejo amigo.
Te he traído un regalo.
¿Sí?
Y un poco de ese Havarti especiado que tanto te gusta.
¿Por qué está en mi casa?
Haz que no esté o haré yo que no esté.
Ya le he invitado a cenar. No puedo desinvitarlo.
Solo he venido a compartir pan e información.
Lo que elijas hacer con esta última depende completamente de ti.
Ya está escupiéndome en el felpudo.
Solo un poco de tu tiempo,
mientras mi hombre y tus mujeres preparan
lo que seguro será una deliciosa comida.
Por los viejos tiempos.
Primero hacen la cena.
- Sería un placer ayudar. - Antes te mataría.
Creo que su marido puede adelantársele.
Czernobog no es el marido de nadie.
Yo no soy la mujer de nadie. Somos parientes.
Vinimos juntos hace mucho tiempo.
La familia es con quien sobrevives cuando tienes que sobrevivir.
Incluso si no te agrada.
Todo tiene muy buena pinta.
La carne estará dura, las patatas estarán blandas.
No soy una buena cocinera.
Cuando era joven, había sirvientes que hacían la comida.
Aquí no hay sirvientes.
Solo estamos nosotros y aprender me supera.
Pensaba que se leían las hojas del té.
El té da asco.
¿Y qué dice?
Tendrás una larga vida,
y feliz, con muchos hijos.
Tan mal, ¿eh? ¿Alguna buena noticia?
Tu madre murió de cáncer.
Sí.
Tú no mueres de cáncer.
¿Quieres irte ya? ¡Quiero que te largues!
Y llévate a tu hombre contigo.
O lo abriré en canal...
y te ahogo despacio
con su corazón.
¡No iré contigo a ninguna parte!
¿Qué ocurre? ¡Que se despierte!
Que tu hermana se entere de que este embustero,
este hijo de puta ha venido a mi casa
para intentar que muera.
Trajiste la locura a mi vida una vez.
- Nunca más. - Todos estarán ahí.
Todos menos tú...
todos pensando que saben lo que es ser fuerte.
Y si no estás ahí para demostrarles lo contrario...
Te respetan.
Te conocen.
No, no. No me conocen.
Tú me conoces.
Sabes lo que han hecho estas manos.
No me quieres a mí. Quieres a mi hermano,
y él no está aquí.
Pues moriremos.
Será glorioso, ganemos o perdamos.
Estoy harto de lo glorioso.
- ¿Ocurre algo? - Nada, hermana. Vuelve a dormir.
No lo he conseguido.
Deberíamos irnos.
Dijiste que lo necesitabas.
Siempre hay otra solución.
No, no, no. No. La comida está lista.
Zorya Vechernyaya os ha invitado a cenar, ¿no?
Os quedáis y coméis.
De lo contrario, se sentirá insultada.
¿Entendido?
Pero si os queréis ir después,
os abriré la puerta de par en par.
Delicioso.
Y pensar que casi me pierdo este manjar fabuloso.
Gracias, señoritas. Sombra.
Mi viejo amigo.
Eres negro, ¿no?
¿Es un problema?
A nosotros nunca nos importó la piel, no como a los norteamericanos.
De donde somos, todos son del mismo color,
por lo que nos toca pelearnos por el tono.
Verás, mi hermano tenía cabello y barbas claras.
Yo soy moreno, como tú.
Yo era como el hombre negro de por ahí.
Lo opuesto a mi hermano, el blanco.
Todo el mundo pensaba que él debía de ser el bueno.
Sí.
Así que me convertí en quien soy.
Pero el tiempo pasa. Y ahora tengo canas.
Sí, él también... Creo que ahora tiene canas.
Así que no sabrías decir...
quién es la luz, o quién es la oscuridad.
Hasta ahí lo de pelear por el color.
Sí, verás,
cuando vinimos a Estados Unidos,
primero fuimos a Nueva York.
Todos primero fuimos a Nueva York.
Nueva York era...
Sí, no estaba mal.
A veces incluso estaba bien, ¿verdad? Sí.
Y luego nos vinimos aquí, a Chicago, y todo se fue a la mierda.
Me parece que en mi tierra ya me han olvidado, ¿sabéis?
Y aquí, soy como un mal recuerdo.
Por lo tanto, tuve que encontrar trabajo,
y encontré los negocios de la carne.
¿Los conoces?
Conozco la parte de comer.
Yo conozco la matanza.
Así que conseguí trabajo en un matadero, como sacrificador.
Era un buen trabajo.
Sí, hacía falta ser bueno.
Subían una vaca por la rampa. Pum, pum, pum.
Cogías el mazo y... ¡Pum!
La matabas de un golpe.
Requiere de fuerza.
Nada de historias de matanza durante la cena.
¡¿Y cómo crees que te llega la carne al plato?! ¿Eh?
Hace falta fuerza, pero no solo eso.
Hace falta talento, porque es un oficio.
Si no lo haces bien,
la vaca se enfadará.
Y la carne enfadada sabe mal.
Sí, hacen falta buenos brazos para romper el cráneo,
pero el objetivo no es ese.
Es aplastar el cerebro dentro del cráneo,
y rápido, antes de que el dolor pueda pasar
del exterior del cerebro al interior,
para que no sepa que están aplastándolo.
Conceder una muerte digna es un arte.
Pero hoy en día, se usan pistola de pernos.
¿Sabes?
Se las colocan en la frente y...
Sí.
Ahora cualquier mono con un pulgar puede matar.
Se sientan allí todo el día, toda la noche y...
Sí, no son formas de matar.
Oye, ¿juegas a las damas?
Estuve tres años en prisión.
Sí, la gente se vuelve loca por el ajedrez ahí.
Pero ¿sabes qué?
El juego de las damas es algo honesto.
Cada hombre es igual.
Exactamente.
Después de terminar de comer,
tal vez tú y yo juguemos a las damas.
Yo jugaré con las negras.
¿Te parece?
- Está bien. - Sí.
Me agrada. Con confianza.
¿Tal vez incluso apostemos un poco?
No tienes que jugar con él.
¿Qué me dices?
¿Jugáis mucho a las damas?
Mis hermanas no juegan.
Pero yo me mantengo en forma, no como con mis brazos.
No tienen el entrenamiento que tenían, ¿eh?
Ya no hay mataderos para blandir mi mazo.
La primera sangre es mía.
Así que has perdido. La partida ha terminado.
Apenas empiezo.
Con confianza.
¿Quieres verlo?
¿Ver qué?
El mazo.
El que yo usaba para matar.
Ahora está apagado, pero...
El secreto para mantenerlo limpio es usarlo.
Sí, la sangre lo alimenta,
le da su brillo.
¿Sabes? La mejor sangre fluye al amanecer,
cuando la res está descansada, alimentada y tranquila.
Ahora mi mazo está rojo por el óxido.
Ya no tiene sangre al amanecer.
Diez mil muertes hechas justo aquí.
¿Vas a jugar o qué?
Te toca.
Oye, ¿hacemos una apuesta en nuestra pequeña partida?
Tú relájate. Esta no es tu partida, ¿de acuerdo?
Verás, tu amo quiere que vaya con él
para hacer frente a sus tonterías.
Bueno...
Escucha. Si pierdo,
iré con Votan y haré lo que él pida,
y voy a asentir frente a los demás.
¿Y si ganas?
Podré partirte la cabeza con mi mazo.
Pero primero, tendrás que ponerte de rodillas,
y te golpearé con esto.
Solo un golpe.
Justo aquí.
Sangre al amanecer.
¿Está bien?
Aprovechará la oportunidad...
sin chistes, sin jactarse y sin medias tintas.
¿Cómo de bueno eres?
¿Cuánto lo necesitas?
Tú decides.
De acuerdo, si esto es real...
las televisiones hablan,
ella puede leer la fortuna
y los martillos sangran,
si hay un mundo...
debajo de este mundo...
Que le jodan.
Está bien.
¿Está bien?
Sí.
Bien.
Te toca.
*Mi amor preparó*
*el café más dulce*
*sin nada de azúcar*
*Ella solo lo removió*
*con su cuchara*
*y estaba listo*
*Ahora mi bebida es amarga*
*El secreto de las cucharas*
*está olvidado*
*Cuando mi voz se quiebra*
*con esta canción*
*Recuerda el amor largo tiempo perdido*
*y bebe*
*tu amargo café*
*Y bébete*
*el amargo café*
Entonces, al amanecer,
me dejarás reventarte los sesos.
Y tú te arrodillarás...
voluntariamente.
¿Está bien?
Una pena.
Eres mi único amigo negro.